Torto

Ele chega fim de tarde

Cabisbaixo, nem bem sabe

O quê lhe faz tanto sofrer

Sai, me diz que logo volta

Corre em busca de respostas

Para a dor esmorecer

Volta junto a tempestade

Sem ligar para o alarde

Nem consegue responder

Com sua perna toda torta

Xinga, soca a minha porta

Diz que faz acontecer

Olho dentro, o peito arde

Na esperança que se acabe

O teu pranto a dissolver

Na cabeça, tua maloca

Trama feitos, perde o jeito

E dirfarça os porquês

Vai-se o tempo, nega a fala

Sopra ao vento, e se embala

Às agrúrias do teu ser

Murmurando à paisagem

Suplantando suas imagens

Pois é delas, o seu viver

(Cris de Souza & Bruno Moreira)