(much, el grito)
a tarde começou a chover
no mecanismo arcaico
da minha meteorologia.
sento-me com o livro nas mãos
à espera de que o mar ferva
na ejaculação das flores.
assim se faz a história:
falecem os homens
renascem as árvores.
que se inspire na sua seiva
todo o rubor das nossas palavras.
a tarde começou a chover
no metaforismo prosaico
da minha meteorologia.
sento-me com o lenço nas mãos
à espera de que o meio ferva
na elucidação das flores
assim se faz a memória:
enlouquecem os homens
esclarecem as árvores.
que se inspire na sua selva
todo o rumor das nossas palavras.
(Cris de Souza &
Jorge Pimenta)
(vivaldi, winter I)
